Non devi più fumare nella stanza in cui dormi.
Non devo più fumare nella stanza in cui dormo.
Lo so.
Ma giuro che questa è l'ultima.
E poi, cosa sarà mai il fumo di una sigaretta - una sola, l'ultima, l'unica di stanotte?
Meglio il fumo di sigaretta che il fumo della mia testa.
E poi, tutte le imposte sono aperte, malgrado le bizze di questa primavera che non vuol saperne di stabilizzarsi.
E poi...

Domani dovrò svegliarmi presto, prendere il treno relativamente presto, tenere il cervello attivo e pronto, agile.
Ma ultimamente il suddetto sembra avere un fuso orario tutto suo: insonnia mode on.
Leggere, ho letto. Non pensavo che quel manicheo di Tolstoj potesse prendermi tanto (anche se, devo ammetterlo, lady Karenina è da mo' che mi strizza i suoi occhietti neri). E, detto onestamente, invidio coloro ai quali la lettura serale - così dicono - concilia il sonno. Li invidio tanto da non capirli. O non li capisco tanto da invidiarli. Un mondo a sé, praticamente.
Il cellulare è oramai un tutt'uno con il carica-batteria e la presa alla parete: almeno proviamo con la musica a conciliare 'sto sonno. E invece Antony, Franco, Giuni e compagnia devono arrendersi di fronte all'evidenza: niente da fare, comincio a cantare appresso a loro (con conseguente, immediato accompagnamento di graffi alla porta chiusa da parte di Édith e Giuni - no, non i fantasmi delle rispettive cantanti). E non mi sembra il caso (specie se le succitate hanno appena finito di rincorrersi - per la cronaca, Fiona May e Sara Simeoni fanno loro una vibrissa, sia chiaro).
O, forse, non ho bisogno di conciliare il mio sonno. Forse il mio sonno sta bene così, e sono io a volergli imporre le mie condizioni e le mie aspettative. Forse dovrei rivedere un po' di cose.
Sonno, ti porgo le mie scuse. Intanto.